«Vivevamo a Monrovia, quando i soldati iniziarono a uccidere la gente della mia tribù. Io avevo due anni. Mio padre, mia madre, la mia sorellina furono massacrati. Mia zia mi portò via, in un’altra città. Ma lei era vecchia, non è riuscita a sopravvivere a quell’inferno.
Ricordo di me che piangevo, di mia zia morta... e io che mi chiedevo: chi si prenderà cura di me? C’erano delle persone che correvano verso la foresta, le seguii. Non conoscevo nessuno, nessuno mi conosceva. All’improvviso un uomo mi fece segno di seguirlo. Disse che mi amava perché ero un bambino sveglio e avevo modi orgogliosi. Sapete com’è da bambini, non si ha consapevolezza, così io andai con loro. A sette anni mi diedero un fucile».
Jefferson è solo uno dei bambini soldato della Liberia. Un paese dove per quattordici anni ogni giorno è stato il Giorno del Giudizio. Migliaia sono stati i bambini sottratti ai giochi per essere addestrati come soldati dai signori della guerra. Soldatini di cinque, sei anni costretti a usare le armi, a commettere azioni terribili. Finita la guerra, sono rimasti doppiamente soli, senza famiglia e senza un ruolo, guardati con sospetto per il loro passato, costretti a vivere in disparte, con gli occhi pieni di paura, solitudine, rabbia, e di immagini atroci. Eppure ancora bambini, come Jefferson bisognosi di qualcuno che si occupi di loro.
Agnes li accoglie, ascolta le loro storie, che sono quasi confessioni in cerca di assoluzione, li aiuta a riappacificarsi con il passato, e a sperare in un nuovo domani. Perché zia Agnes ha coraggio, e una fede incrollabile nella forza dell’amore.
